Brejo Seco

Esse mundo tá um cuzão.

Me deparo com tudo isso e tenho pena de viver assim.

As minhas palavras não podem traduzir o que sinto.

A "merda" do verão ainda não acabou. Não é mole viver de ilusões. Esse mundo não faz sentido.

O silêncio mata, a invocação da palavra pronunciada. Eu e a porta somos um. Ninguém passa por esta porta, se não for chamado.

Neste lugar chamado "brejo seco", nem a vaca tosse...

Quem se importa comigo? Minha cabeça não cabe mais um "trem"...

As favas, dane-se tudo, esse mundo não pode dar o que eu quero. 

Super frustrante. Ninguém tem alma e todo mundo é objeto ou abjeto. 

Não tenho ninguém para falar, não tenho língua para me traduzir. E embora possa escrever, nem tenho consciência do que falo. 

Esse mundo castrante não tem o que merece.
 
Assim é mais uma história fodida de gente fodida e ferrada. 

É tudo tão ilógico como o tempo que gasto para chegar a esta conclusão: "A vida é uma merda que range"...