A mente do pensador

O universo é fogo. Dia-a-dia o mundo chato não tem o que viver.

Gosto de ficar "vegetando". Na ilusão desse chão, minhas pernas tremem só em pensar o quanto ainda tenho a andar.

Tenho uma perna operada e não gosto nada disso.

O destino é insensato. Me trouxe aqui para trabalhar...mas só posso fazer da vida o meu todo-possível.

Mais do que é possível não consigo alcançar. A vida é uma bosta quando nada dá certo.

Só tenho que me contentar com as coisas que me dão clareza a mente. Não tenho que dar satisfação a ninguém, exceto a mim mesmo. 

Paparicando o "destino boçal que não vê nenhum futuro", vislumbro a inteligência que reluz na mente do pensador. 

Penso, logo existo. Já que eu tenho que ter sentido e uma resposta a vida. Nesse sentido a vida é uma sensação boa e confortante que abriga o meu corpo desnudo.

A realidade não é uma invenção minha. Está na minha mente o certo e o errado, o positivo e o negativo, o bem e o mal. 

Um dia após o outro, enche a paciência dos sentidos que hora são, hora não. Esse vai-e-vem, essa alternância de "valores", é descontinuo e anacrônico ao próprio pensamento. C'est la vie...