Um alquimista

A beleza por certo não é a que tenho...

O mundo é materialmente depravado, em todos os sentidos.

Ninguém vive a procura do Ideal, coisa impossível só acertando na "loteria".

O que tenho é um caso a parte, onde tudo já foi somado. Não dá para acrescentar mais nada a esse monte de merda fedorenta...

Estou pisando sobre "brasas vivas envernizadas".

Acho que só dá para contar com sacanagens... A verdade que não tenho sorte, pisando num mundo que é "chumbo-quente".

Quisera ser um alquimista para transmutar esse metal porreta. Minhas "marcas" deixo em toda parte desse plano patético...

Meu mundo é feio e sem graça. Uma lápide para o epitáfio: mais vale ter um pássaro na mão, que ver um mundo cheio de delírios esquizofrênicos, fora do meu real. 

Estou cercado de gente idiota, que não ajuda em nada em minha evolução.
 
Não sou genial, não tenho o que me falta em abundância. Tudo é a merda do dinheiro e como obtê-lo. 

Assim se torna irrisório minha vontade de viver. É tudo complicado, difícil...
 
Não vejo saída, para essa "obra acabada", e os meus trabalhos não me levam a nada, coisas sem objetivos...
 
Estou perdido numa ilha deserta, e lá fora rodam os tubarões do poder... e assim mesmo ninguém ajuda nada. 

Não tenho sonhos de grandeza, acho que estou atolado na miséria e na fome.