Idiotas de plantão

Como é triste o meu viver sem você.

Só você é real, eu sou imaginário.

Vivendo nessa ficção científica, a pólvora seca explode na minha cara.

Cara que não tenho para preencher, sou um caramujo.

As horas passam e todas as noites parecem ser infindáveis. Curto com esses trouxas, esses idiotas de plantão.

Não tenho nenhum assunto para contar, essa conversa é um monólogo entre eu e o que mais vier...

A razão não explica porque razão ainda insisto em persistir.

Minha permanência é transitória quando vejo que nada disso me diz respeito. 

Respeito, entretanto as minhas vontades e representações. 

Afinal é tudo subconsciente, inconsequente a mim mesmo. 

Minha relação com o mundo é a do Ditador de linha dura. Nada me faz sentir o meu espírito morto, e não parece haver medida para a estupidez...

Olhos nos olhos, quero ver o que você faz. 

Se a esperança é a ultima que morre, é que todo o tempo que se passa na janela da alma, é uma visão negativa, uma porra nenhuma.

Assassinaram a democracia em nome da Monarquia. Deus salve o Rei mesquinho. O povo que viva na "merda"...