Piloto de Teste

Não ando bem...meu corpo está doente.

E posso sentir que a "vaca foi pro brejo"... Estou numa de fazer desgosto.

Cruz credo, acho que estou mal. Esse cigarro nem me agrada.

Não sei o que fazer para parar de fumar... acho que sou um psicótico maníaco depressivo.

Não sei o que fazer para me manter vivo, acho que estou caindo pelas tabelas.

A coisa está feia, não há ninguém que possa duvidar. Sei que nada e ninguém são perfeitos, as coisas mudam até para o físico.

A criação é imperfeita. Até onde vou com isso? Sozinho fico desesperado, não há onde se segurar...

Sou "macaco" de mim mesmo, penso sem dúvida que estou em casa, mas não há ninguém em casa...

Meus semelhantes morreram de overdose. Todos acabam indo pra cucuia. 

Só me resta pensar que sou um "piloto de teste". 

Infelizmente nem eu sei o que penso ou me convém pensar. Só sei que existir é penoso e a vida não passa de um sadomasoquismo. 

Vou ficando por aqui, eu não sei o que apetece sobreviver neste "modelo hipócrita de existência". 

Afinal, eu sou um número, que sabe contar e dividir frações de outros números.

O mundo não precisa de mim, somente para pagar contas...

Minha consciência é pó da terra. Minha vida não tem poesia...

Minha vida é suada, o que não quer dizer nada. 

Nem eu sei se realmente posso entender esta "arte" de existir paradoxal, as coisas que estam localizadas comigo.